Samedi, elle était allée trouver la voisine pour vérifier sa consistance aux yeux des autres. Elle prétexta avoir besoin d’un ouvre-bouteille, elle qui ne boit jamais ; la voisine en profita pour narrer les derniers bruits de couloir à une fille que la vie d’autrui n’a jamais intéressée. Eva tenta de retourner à ses occupations du soir, à savoir ses grandes passions : les jeux vidéos et le tricot. Le lendemain, de nouveau, Eva éprouva le besoin de sortir. Elle se rendit à la superette du coin, y traina un bout de temps avant de se rabattre sur un paquet de nouilles lyophilisées. Le vendeur encaissa son achat et lui rendit la monnaie avec un sourire du dimanche, détendu. Pas de doute, pour les gens du quartier, elle semblait exister. On l’entendait, on la voyait, on lui parlait. Mieux, on lui souriait alors qu’en général ceci arrivait peu, vu qu’elle gardait toujours ses distances… Eva, curieusement, avait eu besoin de contact tout le week-end. Des connaissances, elle en avait peu songeait-elle. La plupart de ses amis avaient fait leur vie à l’étranger et leurs échanges avaient fini, avec le temps, par se restreindre aux mails de bonne année. Elle eut envie de parler, de tout et de rien. De se sentir légère. Vivante ? Ses aiguilles à tricoter comme son personnage fictif de « Samouraï Girl » n’arrivaient plus à combler ce manque. Il y avait bien l’entrainement… mais ce n’était pas le même genre de « contact » ! Depuis un an, Eva faisait de la boxe. Elle, si timide, avait trouvé un exutoire qui défiaient les compromis quotidiens auxquels elle devait inévitablement s’astreindre.

Un soir d’été d’une lourdeur interminable, elle était partie marcher dans les rues. Au détour d’une palissade en bois, elle aperçue une courette isolée. Au fond, de la lumière et des râles, qui auraient pu provenir de la nuit des temps. Motivée par son insomnie, elle s’engagea sur le terrain accidenté et poussa la porte d’une salle embuée. Et ce qu’elle vit la cloua dans ses espadrilles. Une dizaine de boxeurs évoluaient dans leur coin, imperturbables. Deux autres se testaient sur un ring rapiécé. Les cordes à sauter claquaient sur le parquet. L’habitacle semblait vétuste mais authentique, avec ses sacs de frappe suspendus au hasard comme de gros saucissons dans un hangar. Des corps échangeaient leur sueur sans un mot, reliés aux autres par un accord tacite. L’ensemble, curieusement, paraissait discret et Eva eut brusquement envie d’en faire partie, elle aussi. Il était donc possible d’arriver à ce niveau d’exigence humaine, possible de préserver son espace vital par un code commun… Le maître des lieux l’aperçu, un air entendu au fond de ses pupilles noires, et repris son coaching.

Elle mit une semaine à se décider… une semaine interminable, au cours de laquelle elle trépigna d’impatience dans l’incertitude la plus totale. Elle était quasi sûre que ce sport n’était pas fait pour elle. Trop frêle, trop grande, trop gauche ! Elle regardait ses paumes, fermait et ouvrait les doigts, dubitative sur la crédibilité de pouvoir un jour frapper du poing avec ces mains de dactylo. D’un autre côté, ce lieu l’appelait. Elle avait la sensation, comme après une longue marche en montagne, d’avoir trouvé refuge. Pour ce lieu où elle se sentait présentement attendue, où suaient des chairs sans passé ni avenir, où le mental se forgeait en tout anonymat, alors pour ce lieu elle se fit violence et se coupa les ongles. L’entraineur, la cinquantaine, le crâne rasé, l’inscrivit au club. Eut-il été étonné qu’il ne le montrât point. Il la plaça sans autre forme de procès devant un sac de frappe, histoire de faire connaissance. Petit à petit, les entrainements du soir étaient devenus l’objectif principal des journées d’Eva. Certes, ses petites méditations du broc d’eau venaient casser, paradoxalement, l’isolement dans lequel elle avait trouvé équilibre, mais le déchaînement du soir arrivait comme un parjure à sa vie claustrale, une folie ! Sa folie. Sauvage mais rythmée, cadrée, protégée.

Eva était pudique de nature, donc les premiers bleus furent de toute façon camouflés par ses habits amples. Personne au bureau n’aurait pu imaginer ; on savait juste qu’elle sortait peu et refusait souvent d’aller prendre un verre entre collègues, et ce, depuis dix ans qu’elle était dans la boite. Quand le lundi midi arriva, donc, Eva avait déjà conscience que son petit monde allait bientôt exploser. La force et la discrétion avec lesquelles elle n’avait cessé de contenir les frontières de son identité commençaient à la quitter. En dépit de son consentement, des signes étaient apparus dernièrement qui l’obligeaient à changer. A changer son regard, son corps, sa pensée. Elle voyait, avec une acuité inouïe, se tisser et se dénouer les tensions autour d’elle, sur le quai du métro, à la boulangerie, dans les couloirs du bureau, au pied de son immeuble. Elle regardait les autres comme à travers un bocal, réceptive aux moindres ultrasons. Plus son corps se tonifiait sur le ring, plus il passait inaperçu dans le civil… Plus elle frappait avec détermination dans le sac, plus elle hésitait dans sa routine quotidienne. Eva s’ouvrait aux autres, elle le sentait, et c’était une déchirure.

Finalement, il voyait peu ou rapidement ses collègues. Souvent en rendez-vous extérieur, il casait les amis sur ses pauses déjeuner. Bien que d’un naturel peu enclin à la nostalgie, il se savait quelque part à l’affut. L’insouciance des années étudiantes quand, avec sa bande, il partait à l’assaut de la ville, il pensait la retrouver le midi. L’effervescence extérieure le maintenait dans une veille électrique.

Ses descentes au réfectoire étaient donc rares, presque des apparitions. Ce vendredi, comme il pouvait arriver certaines fins de semaine, les petites contrariétés s’étaient accumulées depuis la matinée. Il avait raté son bus de peu et le métro était resté bloqué suite à un de ces mystérieux « incidents voyageurs », le livrant à l’attente. Il pu à loisir découvrir la lettre de rupture que sa petite-amie lui avait laissé cette nuit-là, au pied du lit. La tête vide, il abattait aujourd’hui les tâches ingrates d’une paperasse trop souvent négligée, et se voyait finir la semaine au bureau jusqu’à plus d’heure. Il y avait des journées comme ça, soumises à l’épreuve du temps. Alors, pour couper court à toute cette lenteur, il choisi par dépit la cantine et un plat épicé.

Monsieur Bâ traversa le réfectoire, attiré tel un papillon de nuit par la lumière de la baie vitrée, en saluant sur son passage des visages connus. Son éclat était forcé, sa belle énergie usée subitement par tous ces échanges mondains.

Tout lui était devenu égal, les sourires muets de ses collègues, le curry sans saveur, la lettre sans réelles reproches ni explications au fond de sa poche, tout, aussi insipide que l’eau de la carafe posée devant lui. Les premiers rayons de soleil chauffaient à travers vitre, il pouvait ressentir sur sa peau l’arrivée du printemps mais son âme semblait avoir pris un coup de froid. Pour la première fois depuis longtemps, Monsieur Bâ mâchait chaque bouchée avec lenteur en méditant sur son sort. Il se sentait vide. Et plus il contemplait cette carafe, plus il se sentait vide. Et plus il vidait son cœur dans la contemplation du liquide translucide, plus il aspirait ce vide…

Monsieur Bâ avait dû avoir une absence car il ne remarqua pas la présence d’une femme à sa table. Quand était-elle arrivée ? C’est tout juste s’il eu le temps d’apercevoir des escarpins vernis s’enfuirent au loin. Il sortit de son songe. Il aurait juré que cette ombre s’était tenue en face de lui, plusieurs secondes au moins, mais n’en avait pas la preuve. Comme il ne s’expliquait pas son moral à zéro.

Quand il eut fini son riz, le corps semblait réchauffé et l’esprit apaisé. Alors il se leva en douceur, comme on sort d’une pièce après avoir endormi un enfant.  Arrivé au fond de la cafétéria, il avait retrouvé sa démarche altière, et s’approcha d’un groupe de collègues en mode félin dominant. Tout en fumant une cigarette accoudé au bar, il s’amusa à observer par dessus sa tasse de café l’effet qu’il produisait sur la gente féminine. L’espace autour de lui se restructurait. Densité. Clameur. Il était regonflé. Comment et d’où était venue cette légère flottaison qui s’était emparée de lui tantôt ?

Eva regardait la cruche en verre posée devant elle. L’eau tremblotait. Dans le réfectoire, les pieds claquaient sur le dallage bleu et, de façon ténue mais perceptible, les vibrations de la salle remontaient dans ce broc. Elle pouvait rester l’heure du déjeuner à observer la course rituelle et chaotique des corps affamés, à travers le prisme anodin d’une carafe bon marché. Aussi simplement que la neige scintille au soleil, les mouvements de la salle se répercutaient dans le pichet, provoquant sur la surface de l’eau de microscopiques secousses sismiques.

Des corps la frôlaient. Certains la saluaient. Elle hochait la tête en signe de politesse. Fermement calée sur les avant-bras, elle scrutait l’horizon du niveau d’eau. En guise de prédateur, elle tenait certainement de l’odonate suspendu au bord d’un étang dont la précision de vol n’a d’équivalent que la propension prédatrice qui anime ses yeux composés, et sacrément globuleux. La femme semblait passer un bon moment, assise à une table accolée à la baie vitrée. Jamais on ne la voyait se lever ni se resservir au comptoir. Bien souvent un sourire, d’une étrange douceur, suffisait à repousser la présence des curieux.  Comme habitée d’un léger toc, elle s’asseyait toujours face à la salle disposant avec cérémonie une carafe d’eau devant son plateau.

Il fallait rétablir la connexion. Les bruits semblaient se dissoudre, petit à petit. Penchée sur son plateau, elle parvenait à oublier les chocs de vaisselle, les chaises que l’on tire et les éclats de voix. La rumeur ambiante, volumineuse et lourde de réalité, arrivait toute diluée dans ce liquide. Eva ne s’expliquait pas cette magie. La torpeur de la contemplation l’éveillait, soudain. Comme si l’absurdité et la profusion dissonante du réfectoire, ses odeurs et couleurs réchauffées trouvaient enfin leur convergence vers davantage de clarté. Petite centrifugeuse d’ambiance, le pichet de la cantine dévoilait un usage second, caché et presque intime. L’ensemble faisait sens au travers et au delà du spectre hyalin, ouvrant pour Eva des perspectives quasi mystiques. L’élément caméléon reflétait son environnement avec amusement : le liquide d’une limpidité immuable ridulait, dansait, puis s’apaisait. Témoin muet des fréquences de cette pièce, il proposait en option un effet loupe sur le monde. Sons étouffés, transparence des choses, vertige hors du temps.

Eva n’était pas fascinée, simplement cristallisée. Figée de l’extérieur, à vif de l’intérieur ; elle attendait avec excitation ce moment de repli depuis qu’elle avait découvert il y quelques mois ce qu’elle appelait secrètement « la méditation par le broc ». De loin, on la croyait bercée dans sa rêverie et ses collègues choisissaient sans trop se forcer de respecter son atonie. Après tout, Eva passait pour une jeune femme de peu de distraction et de grande discrétion.

Par moment, elle aussi se sentait liquide ! Elle comprenait cette façon d’absorber le monde et sa multitude. Elle se savait translucide, et usuelle. Absolument vitale au bureau, elle alimentait à petites doses avec une régularité de perfusion médicale le travail des autres services. En accomplissant ses tâches de secrétariat avec scrupule, elle manifestait le moins possible sa présence. Sans peine et sans ego, comme l’eau de nos tissus, elle maintenait en vie les fonctions digestives de ce grand organisme bien souvent malade. A n’en pas douter, Eva pouvait se croire d’une autre composition qui, par une bizarrerie de la nature se retrouvait physiquement piégée dans son propre réceptacle. Elle si fluide, si diaphane…

Et regarder le broc, c’était contempler cet état d’être. A distance, elle observait une réalité qui était somme toute la sienne le reste de la journée. Bien entendu, Eva ne se laissait jamais trop aller à ce genre d’envolée « philosophique », ce qui l’importait était de rester concentrée.

Au début, elle pensa s’être auto-hypnotisée par hasard. Comme un jeu, elle continua son expérience. Et s’isola de plus en plus. Quand elle compris l’attraction évidente qu’elle avait pour cette matière, personne ne pouvait plus lui demander de l’eau sans se sentir impoli. L’espace du déjeuner la substance fade, inodore et incolore était devenue pour Eva sa seule réalité, vu que le reste de la journée se déroulait comme un songe. Sans souvenirs, sans encombres, sans ondes de choc. Le soir, elle essayait parfois de retrouver cette focale à travers un verre d’eau. Mais l’opération avait moins d’acuité que dans la lumière du réfectoire, plus rien n’était si évident… De toute façon, le silence de l’appartement perturbait son attention. De plus, la nuit assombrissait ses pensées. Son addiction lui pesait.

                  Absorbée par sa contemplation elle ne l’avait pas vu arriver, elle n’en prit conscience qu’au beau milieu de son plat de carottes. Ce jour là, quelqu’un avait franchit sa guérite car un grand type silencieux était assis en face d’elle.

Choquée, elle examina pour la première fois depuis longtemps, les alentours avec la suspicion d’une bête aux abois. Personne ne semblait s’être aperçu de son trouble. Hors du prisme en verre poli le monde continuait à tourner, sans elle. D’ailleurs l’homme ne la regardait pas, et comme une couche géologique vient en recouvrir une autre de sa poussière il n’avait pas remarqué sa présence. Elle se retrouvait seule face à une donnée qui ne rentrait pas dans son broc et dont elle ne savait que faire. Dans son bureau passe encore, mais ici. Elle était à nue, irradiée par la lumière qui traversait la baie vitrée. L’homme mâchait avec lenteur son riz au curry en fixant le pichet d’eau.

Soudain, elle eut la sensation d’être observée. A travers le broc, des yeux noirs convergeaient pour rencontrer son regard. En une fraction de seconde, elle perdit ses sensations. Eva, semblable à l’enfant qui introduit les doigts dans une prise électrique, restait grippée sur sa chaise les deux mains vissées au plateau-repas. Elle voulu se lever mais ses jambes cotonneuses ne lui obéissaient plus.  Déboussolée, ses repères s’effondraient.

Véhiculés dans leurs ballerines vernies, ses pieds nus se détachaient comme une moraine descend la montagne et charrie ses amas de matière. Elle se laissa porter et sortit du réfectoire, plus polaire que jamais.

Fighter In The Wind

Une soirée comme les autres… Pour s’aérer les neurones, elle surfe sur des sites qui proposent moult modèles de cartes de visite, super ludique ! Dans la foulée, elle regarde Fighter In The Wind (film point du tout téléchargé) qui retrace la vie du karatéka coréen Choi Bae-dal, et découvre l’origine du Kyokushinkai version romancée. Puis, quelques pages Internet le temps d’un brossage de dents, et elle rétablit bon an mal an la vérité historique.

Un peu plus tard, au beau milieu de la nuit… Cet homme qui dort près d’elle se fait démasquer. Amalgame : où sont passées les données personnelles qui se trouvent généralement sur ce type de bristol ? Lui l’ignore, mais il est en réalité une carte de visite géante. Très beau fond soit dit en passant. Normal aussi, c’est la carte d’un super combattant. Pas d’étonnement donc, elle réalise son rêve. Une carte de visite vivante comme un super joker ? Elle flotte en pleine ébullition. Il est pieds nus dans la glace, déterminé. C’est son homme, et bien plus. Sous l’intuition qu’il lui suffira de brandir ce bel atout pour tirer son épingle du « jeu » en toute occasion, elle s’enfonce profondément dans un monde désormais à sa portée. Engluée dans la moiteur de la couette au flan de son joker, elle peut rêver tranquille en toute sécurité…

Au réveil, les vapeurs de la nuit continuent de distiller leur sérénité. Étonnement tout de même : sa carte de visite doit partir à Lyon. Back to reality. Au fond de sa conscience (et depuis bien longtemps) elle reste persuadée qu’elle a trouvé son trésor en papier. Et bien plus.

Beijing est une ville paradoxale, recouverte d’une pellicule grise et brumeuse. Pollution. Il faut une demi-heure pour franchir un pâté de maison, des heures pour quadriller un quartier, des jours pour sillonner ses tentacules. Liberté sans fond…

La modernité y côtoie les hutongs traditionnels. Dans leurs rues étroites, les motos électriques semblent ajouter au silence des bicyclettes. C’est le monde des fourmis, celui des courettes et des WC publics, du linge qui sèche en apparence sous les allées venues. Toutes les couleurs de la poussière s’y déclinent, seul le rouge colore encore l’ambiance poudreuse. Nous respirons. Pollution. L’air n’est pas pur, mais l’humeur est joyeuse. Des grandes artères couronnées de plateformes piétonnes, et de flambants grattes ciels aux pieds desquels se nichent, parfois, des temples tapageurs. Paradoxe. De vastes parcs publics pour se divertir, chanter ou danser. Parier, jurer et cracher. On s’y amuse en plein jour, comme dans une cour de récré. Bonhomie. L’hiver calfeutre pudiquement et ce lâcher prise et les bruits de la ville… Post-JO. Enfin un aéroport et des lignes de métro à se rouler par terre!

Liberté. Nous éprouvions les joies et les surprises du langage gestuel. Passer une simple commande et en tester sa réussite nous rendait heureux. Des bières et des brochettes et nous étions au paradis. Bonhomie. Qu’on vienne nous servir avec une cigarette à la main nous laissait extatiques. Pollution. Après la Sibérie et la Mongolie, Beijing fût cette « agréable surprise ». Paradoxe. Nous devions y rester 3 jours…10 jours plus tard, nous repartîmes sous la neige en restant sur notre faim.

Vendredi 6 novembre 2009 – Beijing

Le taxi file à travers nuit. La ville et ses néons défilent, à 140 Km/h. Le conducteur est borgne, un tic nerveux agite dangereusement ses pupilles. Il slalome pleins phares, le pied sur l’accélérateur. Ça colle aux trains, ça double à droite… intimidation ou inconscience ? Proprement crispés sur la banquette arrière, nous tentons une approche. Le chauffard tourne vers nous son œil stroboscopique, délaissant son volant. Cauchemar. Mieux vaut le laisser hurler dans son radio-taxi à son poisson-pilote de pote, c’est plus prudent. Les 90 minutes de route sont expédiés en 45… une raison certaine pour nous augmenter en fin de course ? Dans une ultime apnée, nous nous engouffrons dans la guest-house avec cet homme à nos trousses nous réclamant son abus. Premières sueurs, et premier fou rire de Chine.

Comment oublier cette manière que tu avais d’apparaître C…

Aujourd’hui j’écoute Lhassa et je pleure. Ce matin, ce soir encore, je pleure. Mes yeux travaillent à l’envers. Ils cherchent au fond des orbites, dans les replis du cerveau une certaine entité au sourire cruellement désarmé, et ces doigts qui couraient sur la harpe… Ils attrapent la bague en écusson ! Enfin, ils voient : un cou de chat, une poitrine de femme épanouie, la finesse de ses larges épaules, et ce physique ingrat.

Quelle particularité C…, huit ans ont passé et tu as toujours vingt-cinq ans. Immortelle, comme ma culpabilité, tu n’es plus. Aujourd’hui, j’aimerais pourtant dessiner ton visage.

Ils voient … les détails sont si nets, bien tranchants. Avec douceur une main s’élève et tente un tracé. Mais les contours vacillent, lâches et indomptables. Main inerte sous la lampe du bureau, inapte ce soir encore. Mes rétines se défaussent en une fraction de mémoire… Car un visage qu’on n’oublie pas ne se dessine pas. Jamais peut-être.

Auprès de toi déjà, mon être tout entier était vulnérable! Ta force de destruction était bien trop tenace. Tu le savais, et laissa ma sacro-sainte naïveté protéger ma force de vie. M’aurais-tu doublé, ta seule amie ?

Aujourd’hui seulement je comprends et « je n’ai pas peur de dire que tu me fais peur » …

Lhassa nous résume à merveille, n’est-ce-pas ? Tard pour le dire, tu as raison.

Ces failles, que dévoilaient les portes du métro, marquaient comme un répit à mon impuissance. J’aspirais comme un dû, la joie de te voir t’allumer. Ces yeux humides qui me rencontraient flashaient soudain comme des illuminés. Sauvés ? Égoïstement aveugle, j’étais flattée. Alors, je n’ai pas cru que cette corde allait arriver.

Désolée…

“Crois et tu comprendras ; la foi précède, l’intelligence suit.” Saint Augustin

Mardi 27 – Jeudi 29 octobre 2009 – Sibérie

Sur le trajet du transsibérien Irkutsk-Ulaan Baatar, nous avons eu la joie de croiser nos nouvelles provodnista(s).*

Dans chaque wagon, deux cheftaines se relayent, jour et nuit, pour contrôler les billets, informer (ou sommer) les voyageurs sur les arrivées en gare et s’occuper de la maintenance (ou gouvernance). Elles sont avant tout en charge du samovar! Élément social indispensable, ce ballon d’eau chaude cuivré trône au bout du couloir… en face, la cabine de garde recèle bien des trésors : sachet de thé noir, soupes hyophilisées archi salées, barres chocolatées over sucrées. Bref, toutes sortes de produits de dépannage à prix modiques, qui prolongent la survie sur un trajet longue distance (mais diminue rapidement l’espérance de vie).

Pendant 48 heures, dépasser ce check point s’avéra mission impossible. Nos prodvonista(s) se donnaient un mal fou pour ne jamais paraître sympathiques. La blonde, une petite boule, aboyait à chaque bruit de couloir, en bon roquet élevé aux kartoffel(s). La brune au port de caniche prétentieux, se révéla être une garce dominante. Je passe … « vous allez où habillée comme ça » ? Dois-je comprendre, le roquet, que je ne suis point libre de mes mouvements, encore moins de mon style vestimentaire !? La dose d’autoritarisme est telle que je repars hébétée. Quelques heures plus tard… « t’es déjà sortie, va t’asseoir » ! Le couloir est aux cabines du wagon ce que la promenade est aux cellules de prison. Sur ce tronçon de train, dans ces conditions précises, la loi de l’enfermement atteignait son comble. « Va t’asseoir j’te dis, et ferme la » !

Le caniche marmonne en russe, ça sonne à ne pas s’y tromper comme des insultes. Moutarde. Ça pique, des voix protestent. La demi-douzaine d’étrangers semblent subir le même traitement – les Français comptent double – et l’Australien est furax. Lorsque nous traversons le no man’s land de la frontière russo-mongole, elles traversent le couloir pour s’emparer de nos appareils photos. « No picture ». Coup d’éclat. « But it’s beautiful » ! Je ne me contiens plus. J’ai la révolte sous la peau, qui gronde. De la lave coule dans mes veines, comment dire… si je passe au français tu vas me maudire cerbère ! Repli stratégique de l’ennemi. Trop d’yeux contemplaient le no man’s land… Seulement, la trêve n’était pas encore signée.

* Le russe se décline, permettez-moi de simplifier avec un pluriel à la française.

* Nos chefs de wagon de Moscou à Irkusk étaient, elles, d’une gentillesse slave, toute en discrétion et en générosité.

Le PV mongole à onze heures du soir, après 9h sans WC ni eau potable, était dur à avaler… Enfin autorisés à sortir du wagon, nous croisons nos cerbères, clopes au bec, accroupies dans l’entrée. Étonnement, et sarcasme de mon homme: “Ici, c’est interdit de fumer!” Mauvais rictus du roquet, on descend. Enfin libres! J’hurle un coup, puis dégaine une roulée. De furieux appels d’air agitent mes valves pulmonaires. Je souffle. Sur le quai désolé et plongé dans la nuit, de rares silhouettes se détachent des halos jaunâtres des lampadaires… Au loin, derrière un jardinet, des uniformes kaki s’emmitouflent dans la brume de leurs cigarettes.

“Ici, c’est interdit de fumer” répète mon homme, mais son ton a changé. Une petite signalétique perdue en haut d’un poteau ressemble à une interdiction. Je regarde le panneau, incrédule. De toute façon, au passage de la frontière russo-mongole le train ressemblait davantage à une rame de métro aux heures de pointes. A la limite du tripot, du marché noir et du fumoir. Tout ce qu’on imagine d’illégal s’y passe en 24h, sous le nez des Prodvoniska(s) qui ne manquent jamais leur part du gâteau. J’aspire donc ma nicotine bien fort, tranquille. “Passeport please”. Ils étaient planqués près des buissons, mêmes uniformes kaki. Sous les yeux de mon homme et des garces de cerbères soudoyées, me voilà embarquée avec un Américain.

Vais-je me réveiller de ce minuscule canapé, de cette pièce trop petite, de cette langue incompréhensible? Parker l’Américain reste le seul élément crédible du poste de police : il panique. Les visages burinés nous regardent tour à tour, épluchent passeports, visas et titres de transport. C’est juste pour la forme, car le fond n’est que routine maligne: des comme-nous, ils doivent en attraper par paquet de wagons! Certainement plus en été qu’en hiver, alors là, ils se régalent. J‘enrage de ce sale racket, piètre bakchich. Leurs yeux bridés sourient. Pourquoi ont-ils fermé la porte? Le train repart dans 20 minutes. Ils verbalisent lentement … Parker propose ses dollars. La Française sans-le-sou-qui-comptait-prévenir-illico-l’ambassade se sent un peu trahie, mais accepte soulagée sa délivrance.

De retour en cabine, nous finirons à la vodka pure de faire connaissance avec les Etats-Unis : « Parker & Colman, nice to meet you ». And welcome in Mongolia…